39.2

Jag blir sjuk, precis som alla andra, och tillbringar en hel helg i sängen. Mellan de trötta utflykterna till köket för att koka nytt te och breda fler smörgåsar hinner jag läsa tre romaner och två pjäser. Sedan tar brödet slut, och mjölken, och jag bestämmer att jag är frisk och går upp för backen till Sainsbury’s och handlar. Det regnar men är nästan varmt i luften, tolv grader. Tolv grader är inte varmt, men det är heller inte mycket under inomhustemperaturen som stadigt ligger på sjutton grader. Det är märkligt vad man vänjer sig vid med tiden. Jag blir lite nostalgisk när jag tänker på att jag snart ska flytta. Inte över lägenheten, men över gatan. Området. Huset på kullen, parken nedanför. Stationsbyggnaden, som är den finaste jag sett. Rävarna. Om två veckor sätter jag nycklarna i en annan ytterdörr. I en annan del av London.
Under sjukdomshelgen skriver jag knappt. Hela lördagen går utan att jag får ur mig ett enda ord. Det är första dagen på åtta månader som jag inte skriver. På söndagen är jag igång igen, lite sur över att ha förstört min så länge obrutna rad av skrivdagar. Idag är det måndag och jag är jag tillbaka på teatern.

Annonser

Lämna en kommentar

Fyll i dina uppgifter nedan eller klicka på en ikon för att logga in:

WordPress.com Logo

Du kommenterar med ditt WordPress.com-konto. Logga ut /  Ändra )

Google-foto

Du kommenterar med ditt Google-konto. Logga ut /  Ändra )

Twitter-bild

Du kommenterar med ditt Twitter-konto. Logga ut /  Ändra )

Facebook-foto

Du kommenterar med ditt Facebook-konto. Logga ut /  Ändra )

Ansluter till %s